Harto

Estoy harto. Harto de que cuando voy al cine siempre hay gente conversando y haciendo escándalo, cuando yo nunca lo hago. Estoy harto de que cada vez que trato de contarle mis problemas a alguien, termina contándome los suyos. Estoy harto de que cuando trato de hablar con alguien, no me miren a los ojos. Estoy harto de que la gente no se de cuenta de que estoy mal.

Estoy harto de que cada vez que me paro en alguna cola para comprar algo, los que se encuentran adelante mío siempre se demoren y no tengan idea de qué escoger. Estoy harto de que me digan “ya aparecerá alguien, no te preocupes”. Estoy harto de no salir bien en las fotos. Estoy harto de ir a sitios cuando en realidad no me provoca. Estoy harto de tener que tomar cerveza cuando en realidad la odio. Estoy harto de estudiar. Estoy harto de que cada vez que voy al baño de un local se encuentre sucio siendo yo pulcro. Estoy harto de ver gente mal vestida. Estoy harto de comer frituras. Estoy harto de no saber la causa específica de mi depresión. Estoy harto de las dietas. Estoy harto de que me digan que estoy empezando a perder pelo. Estoy harto de ver cosas que me gustan y no poder comprarlas. Estoy harto de mi celular. Estoy harto de mis alergias. Estoy harto de los domingos. Estoy harto de que me comparen. Estoy harto del Messenger. Estoy harto de la juerga limeña. Estoy harto de que no lleguen acá las películas que quiero ver. Estoy harto de mis perros. Estoy harto de tener que presentar tantos trabajos estúpidos.

Estoy harto de la programación nacional. Estoy harto de Bush. Estoy harto de reírme cuando algo no me da risa. Estoy harto de no saber por qué lloro. Estoy harto de comer mixtos los domingos en la noche. Estoy harto de mi horario. Estoy harto de esperar. Estoy harto de mi bipolaridad. Estoy harto de perder la motivación. Estoy harto del queso fresco. Estoy harto de ser tan tonto. Estoy harto de ser tan inteligente. Estoy harto de decir “estás linda(o)” cuando nunca me lo dicen a mí antes. Estoy harto de ser gracioso. Estoy harto de ser tela. Estoy harto de los pop-ups en Internet. Estoy harto de rendirme antes de tiempo. Estoy harto de contradecirme tanto.

Estoy harto de ser tan bueno. Estoy harto de ser tan malo. Estoy harto de los micros y combis. Estoy harto de los policías. Estoy harto del Jockey Plaza. Estoy harto de ver que I’m always writing in english. Estoy harto de siempre perder mi encendedor. Estoy harto de ser tan dependiente. Estoy harto de ser tan independiente. Estoy harto de aburrirme.

Estoy harto de estar harto de todo.

Mi pequeño Jeffry (sic)

Avenida Javier Prado. 1:23 a.m. Cinco personas en la camioneta. Silencio total inunda la cabina del carro. Lo único que se escucha es "Here (in your arms)" de Hellogoodbye (si no la tienen, bájensela, es RAGIA). Regresábamos del cine; habíamos ido a ver "Paranoia" (Disturbia, para los que ven los trailers en Apple.com) , cosa que nos había hecho salir a todos un poco paranoicos del cine. Fuimos a una de esas funciones tarde, donde no hay mucha gente y no te tienes que pelear con nadie para que te den un miserable y frío balde de canchita. He ahí el porqué de la hora. Yo me encontraba sentado en los asientos de atrás, detrás del piloto. Postes y luces cruzaban rápidamente los costados del carro, dejando en pocos segundos el camino libre para otro haz de luz que repitiera el proceso. La hora, el frío y el ligero shock de la película nos tenía laxos. En eso lo vi. Un micro pequeño, léase combi, frenó paralelamente a nosotros debido a la luz roja del semáforo y se adelantó un poco (como siempre hacen estos micos al volante, viven apuradísimos). Al avanzar divisé un texto en la ventana trasera pegado con calcomanías (MORTAL la palabra. Es la versión chola de sticker), el cual decía: "Mi pequeño Jeffry".

¿Quién es él? ¿Por qué está ahí? ¿Es el apodo de la combi? ¿El hijo del chofer? ¿El jefe? No tengo idea. Y fuera de eso, ya que probablemente algún huevastristes me va a escribir diciendo "yo sí sé qué es eso" (I don't FUCKING care. Me ennerva su existencia. Punto), quiero saber: ¿por qué demonios los micros tienen dedicatorias? ¿Quiénes son estos personajes repetidamente mencionados en la zona posterior del transporte público? ¿Por qué semejante tradición? No busco un rollo sociológico como respuesta, pero me gustaría descifrar el misterio.

"Mi bella Ana", "Manolito, Winston y Miny", "Jerly, te quiero", ¿POR QUÉ? ¿Qué conlleva a éstos actos? Nunca había escrito un texto qué consista de tantas preguntas, pero eso sólo reafimra mi confusión al respecto. Y no hay un tema de prejuicios en este caso, como diversas arpías saltarán a opinar; es simplemente un desentendimiento radical para con el tema (odio el 'para con'). Técnicamente, todo eso hace pintoresca a la vida en nuestro país, pero hace tiempo que se está dando la moda de repintar a lo huachafo como pintoresco. I wonder...

La canción ha cambiado. Si mal no escucho, creo que es "Black horse and the cherry tree" de KT Tunstall (sí, RAGIA también). Me prendo un cigarro y abro la ventana. Odio fumar por la ventana izquierda porque soy diestro...; el cigarro sabe raro. ¿Lucky Nite? Con razón. Pensé que era rojo. Ya estamos pasando el trébol. ¿Por qué trébol? No parece un trébol. Es un conjunto de pistas que me hacen acordar a Belmont. Empecé a armar este post en ese momento. Me provocó escribir sobre cómo se ve la calle de noche. La música se ha tornado lenta y admito no reconocer esta canción. Y ya me gustó este cigarro. Entramos a la Panamericana Sur cruzando puentes y sombras. Tengo miedo por la película y admito que me costará un poco más dormir esta noche. Pero luego pienso, "un momento, vas a escribir el post, eso te dará tiempo para organizar tus cosas y terminar aproximadamente cuando vayan a dar Friends". Es verdad. Quiero hacer eso.

Mientras tanto, el juego de luces entre los semáforos, postes y los carros no hacen más que sincronizar con la música y darle ritmo a un típico regreso a casa. Llego a mi cuarto y prendo la computadora. Una vez en pijama me siento y escribo todo esto. Raro, ¿no? Me di cuenta hoy de que escribir transmite más de lo que creía. Estoy viendo que el tamaño del post no es como por lo general son los míos. Pero no me importa.

Casi terminando de escribir me percato de que en mi computadora suena "In the Dark" de Tiesto, música que encaja perfecto con el mood que me ha dejado esta noche.

Veo la hora y justo está empezando Friends. Me voy a ver, pero antes tengo que ponerle un nombre a este post. ¿Cuál? ¿De qué estoy hablando?

Ah, ya sé: "Mi pequeño Jeffry".

Se pasaron de Pendejos - Vol. 4

Estimados lectores, les presento una novedad en mi blog. Un video-post. Ni yo sé bien cómo funciona la mierda esta, pero espero les divierta. Todos conocemos las clásicas "pasadas de pendejos", y ahora les brindo una nueva forma de verlo. Enjoy.